Ancestrais

Fala rapeize, e aí vamos tomar uma cerveja esta semana ?

Este poema não é inédito aqui mas queria (re)compartilhá-lo, continua atual. Abraços --


Ancestrais

Canto mesmerizante do vagar,
A estrada une pontos,
Desvela os ancestrais milionares;
O primeiro medo surgiu
Antes do advento da memória,
Há incontáveis séculos
Nadando em um mar revolto e –
No topo de cada uma das ondas insanas
A visão noturna de mil baleias,
Todas de olhos amarelos brilhantes,
Faróis no impenetrável da noite.

Em Tokyo infinitos insetos
Se apinham do lado direito
Da escada rolante;
As lágrimas traçando o primeiro caminho
No rosto cansado,
Defronte ao cânion rubro-dourado,
Nasceu o primogênito da paz pela força,
Do amargo-arsênico
Da dor pela palavra.

Polegar articulado, macaco moderno,
Navalha em punho
Faço a barba com a mão esquerda ligeiramente levantada,
Cacoete ainda
Da música do monolito negro
E choro gotas de unificação.
Em Beijing não há egos,
Estarreço diante do Grande Irmão;
Faça o quanto antes
As ansiosas contas
Com seu próprio passado.


(Beijing, aos 5 de fevereiro de 2010)

Ao amigo em desassossego

- Essa tosse ainda te mata.

Deixando sempre pr'amanhã.
- Os anos vieram. Quem diria?
E quando não der mais; pode ser cicuta, chumbinho, uma quantidade excessiva de pó, a cabeça dentro do forno . Revólver e corte no pulso não, sangue demais.
E o negócio é correr pra chegar. Ter uma boa desculpa pro atraso, e o estoque já anda escasso. São batidas na porta gelando o corpo, o susto quando o telefone toca. O bom-dia e o sorriso já saindo aos trancos. O cansaço e aquela vontade de parar e deitar-se sobre a calçada.
A meia-vida , não, muito menos que isso. Tuas mãos atrofiando, um décimo de homem, já não sente o chão. O sono suarento. De tempos em tempos alguma coisa lá no fundo, que vem de outras eras, de um ser ainda primário , antes da fala, de pele curtida ao sol e pisadas fundas sobre a relva, de cada coisa no seu lugar, de não se diferenciar, comunhão com os dias. Instinto, cheiro, sabor , reconhecimento das coisas, mas dura pouco , se dissipa ,vira névoa, ainda tenta agarrar, mas já se foi...Estás de volta, só, com essas sensações ainda vivas, não sabe se sonho, se memória, e as palavras não alcançam, tenta e sente se distanciar, e novamente se perde. Já é o sol de agora, do que não se adia, do apito da fábrica, da buzina incessante, do zunir dos teus tímpanos exaustos, do teu irmão morrendo endividado em algum cu de mundo. E você corre , finge que é empurrado, segue o bonde, engrossa o coro, se enfia na manada.
- Vai , pega, pega. Corre-cão-patético tentando morder o próprio rabo.
Teu choro sem ouvidos, teu ontem de amarras, aceitação do que é ralo e embaçado. A nau sem rumo, o rodopio febril. O tombo seco.
E estarei lá, mas não para gargalhar e te fazer corar, ser mais um pra te chutar quando estiver caído, te estenderei a mão para que se ponha de pé e volte a caminhar ao meu lado. Não terá que dizer nada , e saberá disso.


André Luis Pontes, sem data.

Exposição Fragmentos

A festa do coletivo de artes visuais Overlei desse mês traz a exposição Fragmentos, com obras de:

Beatriz Jorge - Renata Oliveira - Pimpas - Edu Barreto - Henrique Smith - Iskor - Victor Meira - Aron Aguiar - William Galdino - Philippe Bacana.

No palco, o samba de Pra que Lado fica Meca recebe os primeiros convidados e dá um mood pro rock do Coronel Pacheco e pro soul-funk do Charlie e os Marretas.

Dia 20 de Agosto às 22:30.

Centro Cultural Rio Verde
Rua Belmiro Braga, 181, Vila Madalena - São Paulo.

http://overlei.blogspot.com/

Livro à Bolonhesa

2ª edição do evento Livro à Bolonhesa, onde jovens, críticos, artistas, professores e atores de políticas públicas se encontram para discutir temas em pauta no universo dos livros e da cultura.

18h - Oficina
"Fanzine - construção de publicações alternativas impressas", com Germano Weiss & William Galdino ( Editora Cozinha Experimental & Blog Presença)

19h - Lançamento
"A revolta das Vogais” (ed. Vieira & Lent), Solano Guedes de Miranda

19h30 - Debate
"Que livro a escola tem?" com Solano Guedes de Miranda (artista multilinguagens), Marcelo Reis de Mello (editor da Cozinha Experimental, professor de português e escritor), Ramon Mello (poeta, agente literário e articulador cultural).

Mediação e curadoria: Heyk

------------

Quarta 10 de Agosto de 2011
18:00 - 21:00

SESC - Tijuca
Barão de Mesquita, 539, Tijuca- Rio de Janeiro

Olho Navalha

.........................................................Fotografia de Herbert List

O que é de dentro?
O que é de fora?
Tudo se desgarra.
Tudo se descola.

Um ponto cerzido
no mapa da alma.

Um corte preciso
nas catedrais da memória.


Os aviões de plástico aterrisam sobre o chão de chumbo
enquanto os cães aeroplanos
decolam rumo aos degraus do sem-fim.

2010

Uma flor

  Para Cassia

Vem de longe tua voz me tocando os ouvidos, vem de além do sul. Já é noite e tua imagem me traz um mundo de outras imagens, se somando aos cheiros e ao esbarrar sutil das costas de tuas mãos. Um sorriso aberto, sem exagero, sem ser pouco. Teus olhos também sorrindo, cor fugidia, camaleão brilhante. Passas sob a sombra das copas, tens pressa, as horas são poucas, poucas para ti e há tanto a fazer, tantos são os lugares , as pessoas, outras paisagens, pequenas diferenças. Outros mares, outras janelas sobre velhas calçadas, iluminadas por uma mesma lua. É verão, amanhece, e te encantam as tantas possibilidades, o olhar para um outro lado, o caminho até então não percebido, e te esquece das horas certas. Como resistir a grama verde, ao céu azul, ao mar tão calmo? Mas te chamam, já é hora, mais uma vez desconfia dos ponteiros , nunca confiaste neles. O tempo não se conta, os relógios mentem. Pequenos brincos, tuas costas nuas , o olhar atento e tuas mãos a dobrar pequenos papéis. As luzes ainda acesas, e dormes feito criança. Tens o meu beijo enternecido. É outro dia. Os olhos que se abrem assustados, naquele instante em que redescobres o mundo, o sem-chão dos primeiros segundos do despertar. E sem saber me entregas o maior dos presentes, o primeiro sorriso da manhã. Há uma casa ensolarada de portas abertas, que dou o nome de Teu grande coração, e se expande em todas as direções, morada que se move, cheia de afetos, de flores de bom cheiro, de brisas que rejuvenescem. E chega o fim da tarde. A dúvida entre qual sandália calçar, se azul ou amarelo, qual prato pedir... Adentramos outra noite, de mãos dadas, te trago pra mais perto, envolta num abraço. Então me calo, e em silêncio percebo que tudo está onde deveria.

Sérgio Sampaio - Homem de trinta

A morte do velho

Para iniciar as postagens deste mês de Outubro um texto recente do Elfe.
_____________________________________________________________

Porque ele morreu e nem sei quando, nem como; se por sorte, azar, saúde, amor. Só vi as coisas sendo retiradas da casa. Talvez com a mesma indiferença que deve ter seguido sua morte. Aquele corpo baixo e curvado, decaindo quase que imóvel, sem ruídos maiores, para deitar, talvez no chão da sala, desenhando um sono bobo.
Vi dois homens levarem um sofá marrom pra fora, com rasgos enormes. No centro do quintal, já crepitava uma fogueira pequena, com pequenas formas negras queimando: folhas amarelas e adereços antigos da vida do velho que se misturavam ao cair do dia - a extrema-unção começou por fora.
Quando voltei, a noite já desacelerava, consegui pegar uns livros grandes, desses colecionáveis, que foram empilhados na frente do muro de eras, próximo ao banco onde ele costumava sentar-se. Sem muita iluminação, ia girando os livros pra ler a capa, buscando um pedaço de luz que varava a enorme mangueira abraçando o céu - esqueci do fato mórbido e, como num sebo, fui escolhendo o que me prestava. Alguns discos antigos também foram deixados, tratei de pegar o "Saved" do cantor estadunidense Bob Dylan; outro com hinos e canções do Clube Regatas do Flamengo. Fui amontoando nos braços, equilibrando com as coisas que trazia do mercado. Pensei na herança do velho: a casa, talvez a pequena ou grande quantia guardada numa fresta de tijolos ou no banco de Londres, quem sabe?! coleções de insetos, ele era bem do tipo que podia colecionar mariposas. Senti que minha parte no espólio estava sendo recebida. Me senti agraciado, depois de vários olás e pensamentos guardados em sua homenagem, sorri e me percebi merecedor daquelas coisas.
No dia seguinte, o movimentar de pessoas diminuiu. Ainda vi uma senhora gorda, morena, e uma criança com ar triste. A criança olhava pros fundos do quintal, como se brincasse com as formas que o matagal trazia. A senhora parecia pensar em alguma coisa irritante, como o que fazer com aquela velha casa, ou como se livrar dos possíveis filhos que viriam reclamar algo. Não parecia demonstrar nenhum apreço por nada ali. Eu nunca tinha visto aquela senhora, logo, não deveria ser sua companheira, ou viúva. Talvez a única pessoa ligada ou não a família do velho, do tipo de gente que faz favor por conveniência.
Caminhando pensava numa penca de outras formas pra morte do velho. Lembrava dele no portão, sentado, observando o escuro cair sobre a tarde, nunca o vi pela manhã. Ia rascunhando sua entrada pela porta da frente - como devia ser lá dentro?, imaginava uma casa escura, com objetos estranhos e cheiro de coisa úmida; travesseiros mofados e um antigo som de rádio ruidando a voz do Brasil, tudo isso envolto por aquelas luzes amarelas de 60 watts.
O velho quase sempre ensimesmado, respondia com resmungos indecifráveis meu olá tímido. Passava sua rua veloz, com a lista de compras fresca na cabeça, mas guardava sempre espaço às divagações a cerca do que ele pensava, ali, quase sempre com a mesma feição. Era uma rua bonita: de um lado, grandes montes verdes, a mata atlântica respirando sob um céu sempre cheio de nuvens; do outro uma quadra inteira com casas ainda por construir, dando a ideia de que ali, naquele trecho, o tempo havia realmente deixado de passar.
A verdade é que, não sabia absolutamente nada sobre o ocorrido. Estava recheado de imagens desconexas. E fazia minha própria leitura, como é de todo ser humano. A morte sempre teve um gosto estranho, desconhecido e completamente fascinante pra mim. Bem, eu poderia esperar, procurar alguém, saber da verdade pura e cristalina. Mas preferi deixar sua lembrança assim, sem rosto certo, barrenta. Como as peças sobre a mesa, desconexas. Um tarô sem significado. O velho continuará sentado, com sua estável feição mágica, e eu continuarei passando apressado eternamente por aquela rua.

Rafael Elfe.

Iuri Casaes- a prezepopéia

Oportunidade para conferir as gravuras e desenhos do Iuri em sua primeira exposiçâo individual na galeria do Ibeu.

Abertura: 9 de Setembro às 20 horas.

_____________________________________

Escrever para todo o sempre

"Incursões wittgensteinianas", poderia também ser o nome.
Pra mim, o termo "wittgensteiniano" está para um rolo compressor de palavras, semânticas e sintaxes não necessariamente providas de sentido mas possíveis de serem escritas (ou faladas) como o termo "orwelliano" está para o estado onipresente de total repressão e policiamento.

- - -

Escrevo por livre associação e por caligrafia, por aperfeiçoamento da letra, da conexão de cada letra, da conexão ortográfica dos ditongos, a ditadura dos ditongos, a grande dádiva dos ditongos deletérios, veja você, aliterativamente falando.
Minhas letras são diferentes das tuas, não por protesto meu ou mal-querença, senão que apenas por discrepância de experiências vividas, um acorde menor aqui, gravado por força motriz do acontecimento em si e por força da importância concedida pelo ego ao fato per si.
Posso praticamente continuar ad libitum, versar ao infinito sendo infinitas as possibilidades, a qualquer prazo, em qualquer retidão de ângulo possível, duas vezes infinitas as chances de agregação de palavras sem chances de efetivamente serem, saem correndo, não cumprimentam, são filhos bastardos, párias.
Eu penso, logo existo. Logo, logo computo. Calmo. Frugal.
Alexandrinos são meus passos efêmeros, remetendo-me efetivamente ao dom clemente de pôr sóis, “pôr sóis” é uma pérola estética e palatável. Eu não vou mudar. E nem você. Porque não conseguimos mudar. No fim, é só o nosso próprio cerne que nos interessa, o caroço do abacate, indigesto, exigente.
Há pouco espaço físico, e nós aqui tartumelando palavras, inventando colóquios, preenchendo espaço em branco, só pela frívola mania de nunca quedar-mo-nos satisfeitos com coisa alguma, seja grão seja grã. A política, a previsão do tempo, a briga na esquina, o bar bêbado – são só subterfúgios, sinistramente só.
Micróbios e bactérias imunodeficientes, são só recursos, recursos semânticos que mexem com nossas sensações, como uma paleta faz vibrar a corda de um violão. São só recurso que te fazem cagar de medo.
O que você queria? Esperar para sempre? Esperar para todo o sempre e sempre por respostas metafísicas? Pouco existe além do mero preencher, o Nero a empreender com afinco a queimada triunfal de todas as possibilidades de sucesso que temos de sair do labirinto da retórica, chuva metafórica, venha nos salvar, venha nos ajudar no medo desproporcional que sentimos do vago, do não catalogado, da conta com casas decimais – até quando?
A dinastia do predicado governa com mão de ferro, poucas são as chances avulsas de escaparmos ao roteiro pré-conformado, prévio, pré-socrático. Teria Raskolnikov sido punido caso não houvesse eu lido o “Crime e Castigo”? Responda rápido, tolo, rápido. Atira-me a estante dos livros cabeça adentro ou admite de uma vez que a cabeça não tem dentro e que não há nem livros, nem filosofias, nem partidos capazes de te impor regras através da linguagem.
Levantai as sobrancelhas ao escrever, ínfimos, e admitai que o que vós alcançastes tão pouco valor tem por ter sido alcançado, e que mesmo bom é o que não temos – e que não haveremos de ter jamais.
Por quê associar imediatamente códigos a todas as imagens que vejo, numa espécie de pré-julgamento inevitável, infinito?
Escreve aí, apenas para nunca chegar a lugar algum, nunca mais, nunca houve lugar, agora dorme com um barulho desses, gentileza…


(Aos 12 de janeiro de 2006)

Miró grita aos olhos

Casualmente abro o pequeno livro
e então surge a explosão.
Luminosidade de encantamento.
Misto de negrume e sol a pino.
Figura atordoada
ante o voo mirabolante do pássaro.

Linhas musicais

Pena azul

Dedos ventosas

Forma-traço-cor

estrela de risco.

Guarda-sol
..............ponta
......................plá.

Fogo

dia circular.

Onde tudo volteia
na dança plena das cores.

Junho de 2010

Notícias de uma ilha particular

Olá, rapaziada,
Segue relato e poema do André Bentes, após sua recente viagem no Norte.
O poema é vivíssimo e cheio de retratos interessantes.
Confiram abaixo o contexto e, em seguida, o poema.
Abraços !

+ + + + + + + + + + + + + + + + + + + +


Caríssimos-as,

Estou de volta na terra do Zé Carioca.
Estive por duas semanas incríveis do outro lado da fronteira do rio que não tem ponte, no Amazonas.
Como não tinha comigo sequer minha velha máquina analógica, encontrei essa maneira de dividir com vocês essa experiência...
O cenário é uma ilha (sem energia elétrica, apesar de estar ao lado do que foi considerada a pior hidroelétrica já construída, pelos danos e pouca energia http://www.cepa.if.usp.br/energia/energia1999/Grupo2B/Hidraulica/balbina.htm) no arquipélago da balbina, 3 horas por terra, 3 por água, de Manaus.
Fui acolhido por uma família que vive exclusivamente da caça e da pesca, nascidos na fronteira com a Colômbia.
lá vai:



Notícias de uma ilha particular



O sono é leve na noite funda no lago do tacunaré...

Venha senhor André, Seu Pedrito é quem lhe chama

Os meninos já se banha e a noite já ta de pé

Da’raimunda e as luminárias,

A canja e a caça na mesa

Os cão late: cobra ou cutia

Os menino o os jacaré?



Se assente nego Zé

Que hoje é sua essa ilha

tem café e dominó

e a cachaça é escondida



Carumbé trouxe o tatu

Buriti de sobre a mesa

Na gaitinha só forró...

- Que dia que é lua cheia?



Na reserva roba os bote e leva os motor e tudo

- Por isso que eu mato onça, fui largado nesse mundo

Nascido lá nas fronteira, um dia na perimbeira

Deu medo de entrar no mato

O tiro saiu tremido

Mas fome que é coisa feia.



Criança e muié no chão

- Trankilo aqui né rapaz?

E não tem carapanã

Porque fomu abençoado

Meu sonho é um gerador

E galinha botadeira

A casa fui eu que fiz

Cumas tora de madeira

Carumbé trançou as paia

Amanhã nós vai de bote lá pro lago da cucaia

Mas é bom não entrar nas água

Nem na terra do seu Chico

Tem batata encantada que se transforma nos bicho

Os boto bate nos bote... as onça devora os cão

!E não tem tiro de espingarda que acerte o catiço não!

- É macumba Seu André. Fala um dos meninos.

Amanhã nós vai pegar uns maceta duns Açu

E tu que vai pilotar...



No céu que tem mais estrela

Jatobá é chá pras cadeiras

a paz é tão corriqueira

e a rede balança sem pressa.



No lago onde a noite é leve...

O sono é fundo...

O dono é o tacunaré.



Boa noite

Todo mundo.

Um barco cai na noite

...............................................................................Hélio Oiticica

No encontro dos extremos dá-se a dança.

O corpo não quer descanso.

Tudo quer mais.

Dobrando seis esquinas
e as pondo nos bolsos.

Maratona para além dos passos.

Corrida de cavalos cansados
mas indispostos a largar o páreo.

Maio de 2010.

Adágio

Vê, aqueles sapatos.

Uma montanha deles, não mágica, mas olímpica.

Quase todos eles, por ir e voltar, nem sempre, meus passos.

Quase todos muito mais que sapatos

– menos, agora rotos – foram pontes e portões para tanto rojão

Para tanta risada e cadeados

Para tanto cárcere quanto pode caber nos meus pés.

Vê, que piada engraçada,

Amontoados parecendo pequenos animaizinhos esgotados .

Emaciados passam o tempo repetindo as mesmas coisas

Uns para os outros.

E nem sabem mais o que disso tudo aconteceu ou foi inventado.

A diferença já não cabe.

Que trágico.

São sapatos

Parecem pessoas.

_vinicius perenha – 20 de julho de 2010.

Trecho do diário sem floreios

Era um tipo que agradava as mulheres, vá entender. Senso de humor que só a elas fazia rir. Frases feitas e bem colocadas, um certo ar dominador de quem diz vem cá puxando pelo braço. Falante, com uma boa dose de falsidade no gargalhar, mas elas não notavam ou fingiam não notar. Paula, Beta e... não me lembro o nome da terceira, só do decote que ofertava aos meus olhos um par de seios, loucos pra fugir das amarras daquele sutiã opressor.
Ele pedia a cerveja como um tirano pede a degola dos seus inimigos, toda vez que o garçom se aproximava era agraciado com uma piadinha que as faziam rir incontrolavelmente. E lá estava eu naquela mesa, recebendo gratuitamente o meu curso de conquistador do grande Don Juan. As três senhoritas logo esqueceram a minha presença. O galã meio malandro, que se achava malandro e meio virou uma espécie de totem, um deus cultuado por olhares apaixonados de servas prontas a atender o mais sórdido dos seus pedidos. E eu ali com minha cara de bunda relegado a mero objeto decorativo, as minhas mais belas colocações não causavam nenhuma reação enquanto ele com suas abobrinhas era reverenciado como um exemplo de sabedoria ocidental. Tenho que confessar o puto sabia como encantar as mulheres.
Pedimos a conta, ele recusou o dinheiro delas, disse que nós dois pagaríamos, um verdadeiro cavalheiro. Sorri felicíssimo, puxei a carteira, uma semana de trabalho gasta em duas horas. Na saída meu grande amigo me dá um abraço caloroso e me deseja uma boa noite, a dona do decote toma um táxi, Paula e Beta dão um tchauzinho sorridente, e o acompanham, uma em cada braço. Conto o que me sobrou no bolso, e tomo o ônibus com destino à Praça da Bandeira.

André Luis Pontes, diário sem floreios, 1997.

O cerne

Empreendeu, por fim, a grande viagem

Ao ponto mais austral de seu ser,

Suas experiências passadas mais traumáticas

(As boas e as ruins)

Lanhando-lhe o equilíbrio.

A náusea surda

De ascender ao cerne,

Que neste plano

Quem pode discernir

O dentro do fora?

“É um soco no estômago

Descobrir suas lacunas”, pensou

E a revelação última

Quando descobriu

Em Deus e no diabo

A mesma e única pessoa.

Ali seu limite.

“Uma coisa é a verdade,

Outra coisa é o que se quer enxergar”.

(Aos 28 de Janeiro de 2006, poema do tomo Jesus O Nazareno, parte do livro Acontecente, lançado pelo Presença em 2006)

Do tempo

....................................................................Pintura de Kirchner.

Enquanto esperas passa o trem.

A praça já foi maior,

e a alegria idem.

Ninguém leva todos,

quase todos já se foram,

ou ficaram,

na lembrança do tempo que passou

e esqueceste de vivê-lo.

É frio o teu olhar ou é fria tua coragem?

Haja medo ou bravura é a ação que vale a pena.

E tu não age , tu não arrisca,

e o dia passa mais uma vez.

----------------------

Dezembro de 2001.

Sombras

Há uma árvore na rua

Uns três poucos metros, sob a varanda.

Ela conforta serenamente

Um meu sombreado vizinho.

No andar de baixo.

Feliz homem

Que a vê saudável e forte

Crescer sem pressa

Na sombra que invade, mais cada vez

As pedras frias do assoalho.

Triste ideia

A de querer colher pra mim

A boa sorte de outro homem

Um irmão

Cuja varanda é mais fresca que a minha.

vila isabel, 01 de maio.

Tailande

Me vi desenferrujado
Jogando bahts nas feridas sarnentas
de cães em estradas poeirentas
que antecedem praias azuis,
Carros de som anunciando muay thai,
A face do campeão de Ko Samui
encontrando o cotovelo do oponente;





Não são só as boas sensações
que, à beira deste bom mar
Vão caindo, alheias, no puçá;
Gringos que acham que o local está
No ponto onde eles estavam há décadas,
Colocando uma batida em Haad Rin,
enchendo a cara de gim,
tentando, a todo custo, a paz.





Me vi sem idioma e tailande,
Fazendo wais, dsencanado,
conhecendo thais, furando tostões,
Desapertando botões,
torcendo para que pare
o tic-tac alucinado,
Procurando praias,
O tempo.




(Ko Samui, aos 26 de Abril de 2010)

Viagem de trem

........................................ Ilustração de William Galdino

Cruzam-se todos, na estação de trem,

Os mil destinos dos que estão ali,

Abençoando-os o deus Devir

Com as surpresas dos que vão e vêm.

Famílias, sóbrios, ébrios, andarilhos,

Caixotes, mochilas, sonhos distantes

Diluem nos trens quimeras errantes,

No longo trilho os mesmos estribilhos...

Nunca escutei passar locomotivas

Sem desejar, de formas emotivas,

Estar a bordo, com todos os demais

Tripulantes, todos desconhecidos,

Dividindo os ferroviários idos

Sobre os múltiplos caminhos metais.

(Bangkok, aos 17 de Abril de 2010)