O que até aqui fora real
Jamais mostrado foi em prosa ou verso
Pois a estes cabe sempre o inverso
Posto que jogam ao vento um ideal
Prostrado está enquanto isso
O riso do ser ante a linguagem
Que faz do pensamento alguma imagem
Incapaz de retratar qualquer ser vivo
E no dorso dos motivos inventados
Impõem-se cavaleiros com as espadas
Fazendo jorrar sangue pelos prados
Trazendo um desejo de nada
Ao pobre do ser soterrado
Que roga... um copo de água
(Andre Bentes, do livreto "Recortes do tempo")
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